Mientras
Mientras escribo con dolor este poema
que me roe hacia dentro
buscando la palabra que defina
el sentimiento
la cruz,
ese momento
en que rotas tus alas
caíste herida;
mientras mi pecho de tu amor sediento
no encuentre el agua
que en tu fuente había;
mientras las flores de tu luz me falten
en el seco jardín
que habita el alma mía;
mientras la paz, el eco, tu palabra
no vuelva a penetrar
hasta en mi sangre
por el portón abierto de mi vida;
no habrá reposo en este cuerpo ajado,
sino sólo la herrumbre
del oro que perdí
cuando te fuiste, amor,
hacía la patria que veré algún día.
Autor: Francisco Barrao
Mientras escribo con dolor este poema
que me roe hacia dentro
buscando la palabra que defina
el sentimiento
la cruz,
ese momento
en que rotas tus alas
caíste herida;
mientras mi pecho de tu amor sediento
no encuentre el agua
que en tu fuente había;
mientras las flores de tu luz me falten
en el seco jardín
que habita el alma mía;
mientras la paz, el eco, tu palabra
no vuelva a penetrar
hasta en mi sangre
por el portón abierto de mi vida;
no habrá reposo en este cuerpo ajado,
sino sólo la herrumbre
del oro que perdí
cuando te fuiste, amor,
hacía la patria que veré algún día.
Autor: Francisco Barrao
